Sobre el monte pelado un calvario.
Agua clara y olivos centenarios.
Por las callejas hombres embozados,
y en las torres veletas girando.
Eternamente girando.
¡Oh pueblo perdido, en la Andalucía del llanto!
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario